La fuente de sangre
A veces, me parece que mi sangre se va,
como una fuente abierta por las calles allá:
siento que se me escapa, la oigo correr perdida,
pero me palpo en vano para encontrar la herida.
Cruzando la ciudad en olas pasajeras
avanza, transformando en islas las aceras:
bebenlas criaturas del licor que yo arrojo
y la Naturaleza se me tiñe de rojo.
Y en vano es recurrir a los filtros: el vino
hace mi ojo más claro y mi oído más fino;
las bebidas empujan mi sangre aceleradas:
quiero buscar olvido en los blandos placeres,
¡oh tortura!, y mi amor es colchón de alfileres:
mi sangre corre y beben mis crueles amadas.
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Recuerdo ese día en que nos emborachamos demasiado temprano y nos acostamos demasiado tarde....
Recuerdo que Baudelaire nos acompañó en las horas de la madrugada con sus "Flores del Mal".
dani
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